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  • Ricardo Flores Rojas
  • Este es un espacio en el que el autor escribe un poco de todo para liberar sus propias presiones generadas por un poco de todo.
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27 noviembre 2014 4 27 /11 /noviembre /2014 21:34

Los policías municipales de Iguala y de Cocula no se mandan solos. Alguien tuvo que darles la orden de disparar. Alguien tuvo que permitir que los militares destacados en Iguala se hicieran de la vista gorda.

Ahora peña propone absorber las 1800 policías municipales y que las Estatales tomen el control, como si castigando a quienes tienen los reflectores encima sea una solución de fondo.

¿Fortalecer las policías estatales? ¡Ay güey, viviremos en un Atenco permanente!


Yo sigo sin saber qué le hicieron a Abarca y por qué su esposa sigue arraigada, asumiendo que fueron ellos los responsables.


El presidente la hizo mucho de emoción con que "tenía un anuncio muy importante que dar". Yo sólo sigo escuchando el mismo discurso hueco lleno de demagogia. Perdón, pero Enrique, ¡no mames!

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27 noviembre 2014 4 27 /11 /noviembre /2014 21:30

Luego de varios años de estudio, he llegado a la conclusión de que las mujeres están inventando conceptos raros para desplazar a nuestro sufrido género masculino.

 

No son "pashminas", son BUFANDOTAS.

 

Ni siquiera nuestra sagrada comida mexicana se ha salvado de productos "light", " slim", "orgánicos" o "moleculares", chale! Productos que -como la manzana- el demonio mismo le dio a las mujeres para sonsacar a los hombres.

 

El jabón más barato es suficiente para lavarnos el pelo y el cuerpo.

 

Hombres del mundo, este es un llamado al gruñido, a tomar nuestras herramientas pesadas y defender los alimentos bañados en grasa, los jeans percudidos y la música libre de " shala-la-las" y ruiditos electrónicos.


Hombres a los que no nos gusta rasurarnos, UNÍOS!

 

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22 septiembre 2011 4 22 /09 /septiembre /2011 21:32
Si aún por las noches, con la luz apagada, antes de masturbarte hasta quedarte dormida piensas en mí, como yo a veces mirando al techo pienso en ti, entonces verás este blog. Lo sé. Si con el paso de los días te vence la curiosidad y decides espiar mi mundo virtual, como sabes que yo lo he hecho al revisar tu cuenta de twitter, entonces te encontrarás leyendo esto. Conoces de memoria mis datos de contacto, así que no imagino que te impediría hacerlo. Si quisieras hacerlo, lo harías, carajo.  Es una cuestión de sentir ganas de hacerlo, aún así, dudo que lo hagas.
Esta es la segunda parte de una carta que te envié hace unas semanas. También es la última, pues no quiero molestar. Quizá nunca encuentre destinatario, pero decido arriesgarme a enviarla desde aquí. Esta es una botella lanzada por algún náufrago lejano esperando ser descubierta. ¿Cuándo?, No importa. ¿En qué condiciones?, Tampoco.
Allá afuera las señoras siguen paseando con sus sombrillas que las cubren del sol. ¡Qué estúpidas se ven algunas de ellas con esas sombrillas! Parecen cadáveres de pingüinos muertos de calor. Creen que contolan a sus hijos malcriados que sólo las ignoran por las tardes. El caso es que a mí me sigue haciendo daño verlas. En el transporte, en la universidad o en los puestos de tacos, las personas siguen siendo dolorosas. Sólo están ahi sentados, fumando, o bebiendo agua y no hacen nada, pero me causan dolor.  Sigue siendo doloroso salir a la calle.
 Ayer sonó esta canción en mis audífonos. La música se entiende mejor a través de unos putos audífonos, siempre lo recomiendo. El caso es que me llegó de repente, sin esperala en la reproducción aleatoria. Es padre cuando te llegan así las rolas y no te acuerdas que las tenías guardadas y te hacen sonreir. Esta vez me hizo llorar. La gente me miró raro. Todo lo que quiero decir antes de cerrar esta carta está en esta canción. No pretendo causar lástima al postear esto, sólo quiero decirte adiós.
 
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20 septiembre 2011 2 20 /09 /septiembre /2011 06:31
Este es El sonido que  me gusta. Esto es rockandroll de a deveras y no mamadas pretenciosas como Zoe o Enjambre. Tampoco es el rocksito light de Cafe Tacvba. Una de las pocas bandotas de ahora que rescatan el sonido de antes. Vale mucho la pena revisar los covers que hacen a los Beatles, Rolling Stones y por supuesto a The Doors y The Who ya hacia el final. Esto fué en directo desde DF. Súbele a tus bocinas y disfruta!

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19 septiembre 2011 1 19 /09 /septiembre /2011 07:51
images.jpgTodos viajando en la misma nave. Ellas, ellos, casi nunca saben a dónde van. Siempre feos, sudorosos y apretados, con muy poca ventilación, mantienen la mirada abajo mientras piensan en el sentido de sus vidas. No lucen felices, ni parece que pronto lo serán. Nadie habla, nadie dice nada, no demuestran emoción alguna ni les preocupa hacerlo.  Aquel joven de nariz grande y grasosa no ha vivido tres décadas. Siempre ha querido aprender a tocar algún instrumento; saxofón tal vez, lo cierto es que nunca lo ha intentado y las probabilidades apuntan a que nunca lo hará. Medita silenciosamente sobre ello.  La calvicie prematura asoma la piel brillante de su cabeza a través de los pocos cabellos aferrados a disimular un peinado. Se siente acomplejado y por eso nunca intenta nada en la vida, igual que su padre, a quien acaban de enterrar hace tres semanas, muerto en la cólera del fracaso. Mundo inmóvil, mundo doloroso.
Una niña mira inocente a través de la ventana. La blusa del uniforme de una primaria pública muestra en el pecho el número 183. La miro e imagino que se llama Margarita. Pobre, no puede ni cerrar la boca. Aún no se enfrenta al alud de burlas y abusos que sufrirá en su vida a causa de sus grandes y retorcidos dientes, que contrastan con la boca chimuela de su madre, quien la toma de la mano en actitud protectora. Mundo injusto, mundo cruel.
El anciano sentado junto a la muchacha gorda aguanta la respiración evitando el brutal aroma a sudor que despiden las axilas de su acompañante. No encuentra la manera de decírselo, pero le resulta realmente insoportable. Regresa a su casa solitaria construida con láminas y pedazos de cartón luego de un viaje que le tomó siete horas para conseguir una despensa otorgada por un programa del gobierno. Con ella, intentará sobrevivir otros veinte días antes del siguiente viaje. Mundo ingrato, mundo desagradecido y olvidadizo.
Hay un hombre de cuarenta y tantos años sentado en la orilla del mundo. Nada le importa. Escucha a Leonard Cohen en los audífonos que le regaló su mamá, y eso le basta. Un gafete prendido a su chamarra vieja indica que se llama Rogelio. Siempre evita la mirada de la gente, pues la suya muestra sus ojos grotescos como de pez muerto, llenos de la deformidad que le acompaña en la vida. Rogelio es bizco y con el ojo derecho casi no ve. Tampoco le preocupa. La ceguera parcial ocultada detrás de unos lentes Ray Ban adquiridos en un tianguis lleno de piratería es la más fiel de sus amistades. Su única amiga a decir verdad, excepto la relación que mantiene con una prostituta mayor que él, madre de tres hijos, a quien frecuenta cada quince días y con quien se gasta la mitad de su pobre salario, pues para él es fenomenal. Le gusta imaginar que es su novia, aunque para ella signifique tan sólo un cliente más. Mundo raro, mundo fenómeno.
Por su parte Horacio, el conductor encargado de transportar a toda esta gente diariamente, a las nueve de la noche sólo piensa en llegar a casa, destapar una cerveza y leer los libros que siempre ha querido escribir hasta quedarse dormido, antes de comenzar de nuevo la jornada diaria en medio de  tanta gente extraña.

 
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18 junio 2011 6 18 /06 /junio /2011 00:20
Esta entrada de blog quiero iniciarla con una canción del gran Ian Curtis que me parece apropiada para la ocasión, refleja mi estado de ánimo y me ayuda a crear “atmósfera” para las letras siguientes. Este es “el sonido que me gusta” y es mi deseo que si estás leyendo este blog, te acompañes de esta música mientras revisas las palabras que vienen.

 
En esta sociedad tenemos una equivocada percepción de la muerte, según mi manera de pensar. Cuando alguien amado se nos adelanta; cuando da el paso siguiente a otro mundo nos sentimos tristes y lo manifestamos a través del llanto. Pero debería ser al contrario. La tristeza venidera de un fallecimiento es compañera del egoísmo: “No estoy triste por ti, porque te fuiste; estoy triste por mí, porque ya no estarás conmigo”. Hoy Erick, todos los que te quisimos y quienes compartimos un pedazo de vida a tu lado deberíamos estar felices por ti, porque ya la hiciste, ya cumpliste y superaste la meta en este mundo.
Anoche nos reunimos tus amigos y familia ante la terrible sorpresa de tu inesperada partida para despedirte por última vez. Déjame contarte como estuvo: Se me antoja inusual encontrar a tanta gente reunida en un velatorio, a menos que de alguien famoso se trate. Tú, amigo tocaste con fuerza la vida de muchas personas, entre ellas yo, y para muestra, la “fiesta” que organizaste con tu muerte. Tus papás se veían tristes, claro, pero no te preocupes, sé que pronto encontrarán la fuerza para reponerse.  Incredulidad, creo que fue el sentimiento que prevaleció. Rostros desencajados, litros de lágrimas se derramaron en tu memoria y en la sala pude ver a algunas de tus mujeres llorando por ti: ¡Hasta en la muerte eres así, Mimoso cabrón! Tu cuerpo llegó tres horas después de lo previsto y pensé: ¡Hasta en la muerte eres así, Mimoso impuntual!
Tu cara se rompió y duele mucho verte así. Yo prefiero recordarte con esa inocencia angelical que fingías, esa misma que estaba en la foto que pusieron al pie de tu ataúd, junto a las flores, la bandera de la Cruz Roja, tu casco de paramédico con las letras VALDEZ en la parte trasera y uno que otro lamento hipócrita de quienes no te conocieron demasiado.
La última vez que vi a Mimoso con vida fue -para variar- entre alcoholes.  Ese día hablamos sobre el día de nuestra muerte. Nunca imaginamos que el tuyo llegaría tan pronto. Recuerdo que esa noche me dijiste que no querías ver gente triste en tu funeral, y que si acaso alguien lloraba, entonces regresarías del mas allá para jalarnos las orejas hasta que quedaran grandes como las tuyas. Amigo, perdón, no pude cumplir mi promesa. Aún no puedo evitar el llanto mientras escribo estas palabras, pero estoy en paz contigo porque te quise en tu momento y sé que lo sabías.
Aún puedo verte cuidando tu ambulancia.  ¿Quién contará ahora las anécdotas como lo hacías tú? Si en donde estés ahora, alguien te quiere robar a tu paciente, ¡no dudes en partirle la madre!, todos lo aplaudiremos otra vez. 
Las personas no mueren cuando pierden la vida. Las personas mueren cuando los demás las olvidan, y sé con fuerza que tú tardarás mucho tiempo en morir. Gracias por tantas aventuras, por tantos consejos, por tanta vida. Gracias por cuidar mi espalda compañero, amigo, hermano Erick. Te veré muy pronto.

 
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15 junio 2011 3 15 /06 /junio /2011 20:11

El rockandroll debería ser una religión, ¿por qué no? Espera, amigo ultra-religioso, antes de que te molestes revisemos esto: (ya los estoy escuchando encender sus antorchas y afilar sus cuchillos.) El rock ha salvado miles de almas -la mía entre ellas- y se profesa en recintos sagrados cada semana. Cuenta con millones de fieles en todo el mundo y su discurso claramente ha retratado generaciones y reparado sociedades enteras. ¿Eso no os parece un milagro? El rock no sana a las personas con "magia", lo hace con la fuerza y la razón de los jóvenes en pie de cada generación. La única diferencia es que el rock no pretende convencerte de que él tiene la razón por sobre las demas religiones.. Si el rock fuese una sociedad secreta entonces Bob Dylan, Clapton y McCartney serían algunos de los Grandes Maestres vivos de la Orden. Prediquemos pues la palabra del rock!elv.jpgjon.jpg

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15 junio 2011 3 15 /06 /junio /2011 19:40

Imagen1-copia-6.jpgEstoy en un lugar en donde nadie disimula su incomodidad al encontrarse a un `chilango`. Nadie sonríe, ni les preocupa tratarte como forastero. Un lugar inmóvil devastado por la mediocridad y la perezosa contemplación de su gente. Tierra de pésimos anfitriones, donde tratar mal al cliente es el pan de cada día. Tierra de pobre o nulo desarrollo urbano donde el internet es casi un lujo y aquel que habla inglés es “diferente”, simplemente raro. Aquí, en algunos de los momentos el lugar parece inseguro; violento… en los otros momentos, sólo se ve sucio.

Salí a buscar aventuras y en OXXO encontré cervezas por 5 pesos, eso me regaló el pretexto necesario para encerrarme en mi hotel. Aquí, da la impresión de que a partir de los 13 años, las niñas son vistas como objetos; no solo sexuales, sino también laborales. Las calles carecen de atractivo, pero están llenas de autos viejos que tocan el claxon, en los que por cierto la mayoría de las personas resultaron re-pendejos para manejar, pero no les digas porque se molestan. Con razón es un suceso que Andrea Legarreta visite la “ciudad”.

Hey!..TV Azteca, escucha: Vente para acá.. aquí tienes mucho público del que estás buscando…

 

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28 febrero 2011 1 28 /02 /febrero /2011 17:34

En México ser inocente NO basta para ser libre.

Muy triste, pero muy cierto.

Una de la pocas películas que nos hacen reflexionar sobre una realidad que no está en Hollywood, ni en Estados Unidos ni en otro pais. Realidad de las que no vemos en los noticieros, ni en los programas de radio, ni en los enlaces de hotmail. Realidad que no debe ser ajena, sino propia. Una de las pocas películas que me han hecho llorar, no por emotividad, sino por coraje. Neta, ¡Pobre México!, ¿qué te hicimos?

 

La revolución hermanos, no la encontraremos en los machetes. Esta vez la revolución tiene que ser intelectual, y eso en buena parte depende de nuestos hábitos de consumo. Me parece que este es el cine que debemos consumir,  en vez de las pendejadas de Jaime Camil o de Jennifer Aniston. 

Este documental se expone en cinépolis, y piden apoyo de la banda para impulsar una iniciativa ciudadana. Ojalá que muchos de nosotros vayamos a apoyar esta causa. Más info en: www.presuntoculpable.org

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22 febrero 2011 2 22 /02 /febrero /2011 22:32

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...y por correo en:

escopetaoficial@hotmail.com

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